Lo que no me gusta

· El fútbol : no mirarlo aburre! jugarlo tal vez!!!


. No me gusta Planchar camisa, aun que de vez en cuando lo hago!


· Salir de la ducha


· Mirar videos familiares


· Escribir con lápiz grafito


· Las construcciones de edificios


· La leche caliente


· El olor a flores en una casa, pero en una mujer hace boltear mi cabeza solo por el aroma, el jazmin mmmm....


· Los documentales de animales salvajes


· Las flores de plástico


· Los circos (POR LO ANIMALES)


· La ciencia ficción (EN DEMACIA EXAGERAMIENTO)

. La mezcla de arena y crema en las playas.


· Las joyerías


· El olor a pescado


· Que me den y tener que dar órdenes


· Pelar frutas para comerlas


· Los grados académicos y títulos nobiliarios


· La ropa que ya no uso por su aroma a pasado.


· Los libros de autoayuda


· Las playas privadas


· Los microbuses


· Bailar con familiares


· Los reencuentros con la promoción


· Encontrarme con conocidos en la calle


· Las corbatas oscuras


· Escuchar salsa mmm satura!


· Las noticias policiales


· Los columpios NO ,pefiero cunas para un cara cara XD

. La mentira

. La codicia

. La envidia la odio


. Las imágenes de santos con joyas


. Los bancos siempre llenos sin oxigeno y apesta

.Las etiquetas tamaño industrial de algunas camisetas, ésas que pican aunque sean de marca.

.Tampoco la cara bobo que se me queda cuando pierdo el autobús delante de mis narices.

.No me gusta criticar, sino sugerir

.El racismo

.Las personas Narcisistas , yo yo yo y yo!

.Las cadenas (dejen de mandarlas) XD

.Llegar tarde a la iglesia en cualquier evento

.La la falta de originalidad

.Mancharme y ke traiga blanco, mando a la cresta todo jaja

.Que los puentes grandes esten llenos al pasar en auto!!!!

.Los celos.

.Ambicion cuando hablamos ya de abuso!!

. La falta de empatia , intolerancia, falta de persistencia, el enojarse facíl , lo inconsecuente , injusticia, la vida rapida y facil.

. Me da rabia con el mundo que se fija en los demas vivir pendiente de otros el que hace y el que diran, pretendiendo hacer ver que los seres no tienen razon ni conciencia alguna con sus acciones mas particulares.

.No me gusta encontrar defectos internos en personas no por eso me aparto,pero solo obeservo el devenir y genero pequeños mapas de como tratar, creo que otra vez que encuentre un ser casi sin defectos pues no lo creeria.

Instancias!!

I. me comenta su estancia en Londres. Durante un mes entero permaneció en la habitación de un hotel, inmóvil frente a la pared. La experiencia le proporcionó una felicidad inusitada que hubiera deseado indefinida. Yo le hablo de un ejercicio análogo, el del misionero budista Bodhidharma, que duró nueve años... Como envidio su proeza, de la que él no se vanagloria, le digo que aunque fuera la única hazaña de su vida debería enaltecerle ante sí mismo y ayudarle a superar las crisis de postración de las que no sabe cómo salir.

Surrealismo

Tal vez sea incierto!, ¡tal vez sea patético!, tal vez sea cierto! lo he escrito yo pensando en la mujer y quizás sea asi como piense una mujer imposibilitada a su self , al mundo y su ser ontologico, a su exterior yyyy es existencialismo puro.

El o ella y sus raices

No estoy jugando el amor sea ha distraída/o
con la luna esta bailando roza,
las ramas el aire trae consigo la lluvia floja
Sigo estéril ¿que no ven?
Mis raíces se secan mi tallo se pudre,
y en esta angustia sigo presa.

Filosofia ,Historia, Metáfora y Felicidad

"La felicidad no consiste en adquirir y gozar sino en no desear". Si la sabiduría se define por oposición al deseo, es porque pretende hacernos superiores tanto a las decepciones corrientes como a las decepciones dramáticas, inseparables unas y otras del hecho de desear, de esperar. Especializada en el arte de hacer frente a los "golpes de la fortuna", la sabiduría intenta preservarnos sobre todo de las decepciones capitales.

Quienes más lejos llevaron este arte fueron los estoicos. Según ellos, el sabio ocupa una posición excepcional en el universo: los dioses están al abrigo del infortunio, el sabio está por encima de él, investido de una fuerza que le permite vencer todos sus deseos, mientras que los dioses siguen sometidos a los suyos, viven aún en la servidumbre. ¿Cómo alcanza el sabio lo insólito, cómo consigue ser superior a los demás seres? A primera vista no parece advertir el alcance de su situación: está muy por encima de los hombres y de los dioses, pero debe esperar algún tiempo para darse cuenta de ello.

Podemos comprender que no le resulte fácil entender su posición, máxime ni nos preguntamos dónde y cuándo hemos visto una anomalía tan prodigiosa, un espécimen semejante de virtud y orgullo. Para Séneca, el sabio posee respecto a Júpiter el privilegio de poder despreciar las ventajas de este mundo, mientras que Júpiter no tiene ni la oportunidad ni el mérito de desdeñarlas, puesto que no las necesita y las rechaza de entrada.

Jamás el hombre ha estado mejor considerado. ¿Dónde buscar el origen de visión tan exagerada? Nacido en Chipre, Zenón, padre del estoicismo, era un fenicio helenizado que hasta el fin de su vida conservó su calidad de meteco. Antístenes, fundador de la escuela cínica (cuya versión mejorada o deformada, como se prefiera, es el estoicismo), nació en Atenas de madre tracia. Es evidente que hay algo de no griego en estas doctrinas, un estilo de pensamiento y de vida procedente de otros horizontes. Podría sostenerse que todo lo que atrae y repele en una civilización avanzada es producto de los recién llegados, de los inmigrantes, de los marginados ávidos de deslumbrar..., de un hampa refinada.

La mantilla de la luna cae y florece a los pies de la
laguna,entristecen los pájaros nocturnos y

enmudecen los grillos.Este silencio que brota

de manera remota,es el que dictan

las esmaltadas horas enamoradas.Cambian las

gaviotas de morada y el tiempo es,ese eterno peregrino

que nunca advierte cuando nos cambia de camino.

Giran las siluetas de la tierra,la mar se enfurece

calma,ruge,canta y reverdece,nosotros que

nacemos, amamos,herimos nos hieren,

seguimos,se nos mueren las ilusiones renacen

seguimos, dejamos lo que más amamos,

prometemos que no,pero al fin también nos vamos!

Vivamos el hoy eternamente,bajo la mantilla de la luna

que crece tan dulcemente.

La Canción Desesperada

Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.

El río anuda al mar su lamento obstinado.
Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, oh abandonado!
Sobre mi corazón llueven frías corolas.
Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!
En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto.
Todo te lo tragaste, como la lejanía.
Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio !
Era la alegre hora del asalto y el beso.
La hora del estupor que ardía como un faro.
Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,
turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio!
En la infancia de niebla mi alma alada y herida.
Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!
Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.
Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!
Hice retroceder la muralla de sombra.
anduve más allá del deseo y del acto.
Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,
a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto.
Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.
Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.
Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.
Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme
en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!
Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,
el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.
Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,
aún los racimos arden picoteados de pájaros.
Oh la boca mordida, oh los besados miembros,
oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados.
Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo
en que nos anudamos y nos desesperamos.
Y la ternura, leve como el agua y la harina.
Y la palabra apenas comenzada en los labios.
Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
y en el cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio!
Oh sentina de escombros, en ti todo caía,
qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron.
De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste
de pie como un marino en la proa de un barco.
Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes.
Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo.
Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!
Es la hora de partir, la dura y fría hora
que la noche sujeta a todo horario.
El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.
Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.
Abandonado como los muelles en el alba.
Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.
Ah más allá de todo. Ah más allá de todo.
Es la hora de partir. Oh abandonado.

(Pablo Neruda Poeta Chileno)

My Sistema de vida! ¡Anecdotas!

*No se escribe porque se tenga algo que decir, sino porque se tienen ganas de decir algo.


*hAy un amigo que siempre dice aburrirse porque no puede trabajar, le replico que el aburrimiento es un estado superior y que relacionarlo con la idea de trabajo es rebajarlo.


*Siempre le afirmaba a un profesor de matemáticas cuando era péndejo en media , le decia me da usted a entender que no valgo nada cuando afirmo, que sólo me destaco cuando dudo.

Pero yo no dudo, yo soy un idólatra de la duda; alguien que duda en estado de ebullición, en trance; soy un fanático sin credo, un héroe de la fluctuación


* Edipo,Edipo,Edipo….las indagaciones de Edipo, su búsqueda sin miramientos, y hasta sin escrúpulos, de la verdad, la obstinación que muestra en su propia ruina, recuerdan el camino y el mecanismo del Conocimiento, actividad particularmente incompatible con el instinto de conservación.



*Estar persuadido de algo es una hazaña inaudita, casi milagrosa.


*Bien cuando tube clases con una maestra en la universidad pro.Carolina pues me eseño lecturas sorprendentes en la cual jamas hubiese leido dentro de aquella esta Nietzsche, lo que se le puede reprochar al Nietzsche del final es el exceso jadeante de su escritura, la ausencia de tiempos muertos.



*Quienes sostienen que Cristo no fue un sabio se basan en las palabras que pronunció durante la Cena: "Haced esto en mi memoria"; pues el sabio no habla nunca en su propio nombre: el sabio es impersonal. Admitámoslo. Pero es que Cristo nunca pretendió serlo. El se creía dios y eso exigía un lenguaje menos modesto, un lenguaje personal precisamente.



*Incluso cuando nada sucede, todo me parece de más. ¿Qué decir entonces ante un

acontecimiento, ante cualquier acontecimiento?


*¿Qué es el dolor? Una sensación que no quiere pasar inadvertida, una sensación ambiciosa.




*Existir es un plagio.


*Según la Cábala, desde el momento en que un ser es concebido, lleva en el seno de su
madre un signo luminoso que se extingue al nacer...

*Biendo el programa ley de la selva spude observar a este tipo lindorfo , pude decir que todos los animales se comportan decentemente salvo los monos. Se nota que el hombre no anda muy lejos.

*Imposible acceder a la verdad a través de opiniones, pues toda opinión no es más que
un punto de vista loco sobre la realidad.


*He observado con frecuencia que resulta más fácil volver a dormirse tras un sueño en el que se es asesinado que tras uno en el que se es asesino. Un buen tanto para el asesino.


*No existe nadie cuya muerte, en un momento u otro, no haya deseado.



*forma deliberada, acaba viviendo únicamente por "orgullo diabólico".

¡Cómo no darse por aludido!


*Eternidad. Me pregunto cómo he podido articular tantas veces esta palabra sin perder la
razón.


*La muerte es un estado de perfección, el único al alcance del mortal.



*No quisiera vivir en un mundo vacío de todo sentimiento religioso. Y no pienso en la fe,
sino en esa vibración interior, independiente de cualquier creencia, que nos proyecta
hacia Dios y a veces más arriba.


*Si el relato de la Caída resulta tan impresionante es porque su autor no nos describe entidades ni símbolos: ve a un Dios paseándose de verdad por un jardín, un Dios rural, como tan justamente lo ha calificado un exégeta. "Siempre que pienso en la crucifixión de Cristo cometo el pecado de envidia". Si admiro tanto a Simone Weil es por esas aserciones suyas en las cuales rivaliza en soberbia con los grandes santos. La verdadera elegancia moral reside en el arte de disfrazar las victorias propias en derrotas.


*Solo e leído trozos de el Apocalipsis eso lo sabe muy bien un gran amigo igancio bien lo leo por que explica el comienzo de mi genesis y bien e sacado este trozo "Y vi a los muertos, grandes y pequeños, de pie ante Dios". Grandes y pequeños, rasgo involuntario de humor. Hasta en el Apocalipsis son importantes las fruslerías; más aún, en ellas reside su atractivo


*Qué deshonor, la muerte! Convertirse de repente en objeto...


*Detestar a alguien es desear que sea cualquier cosa salvo lo que es. T. me escribe
diciéndome que soy el hombre que más ama en el mundo..., pero me suplica que
abandone mis obsesiones, que cambie de rumbo, que sea otro, que rompa con el que
soy. Es decir, rechaza mi ser.


*Desapego, serenidad -palabras vagas, casi vacías, excepto en esos instantes en los que
habríamos respondido con una sonrisa al anuncio de que sólo nos quedan algunos
minutos de vida.


*De todo lo que supuestamente pertenece a lo "psíquico", nada es tan fisiológico como el
tedio, activo en los tejidos, en la sangre, en los huesos, o en cualquier otro órgano
tomado por separado. Si lo dejáramos actuar nos destruiría hasta las uñas.


*Qué lástima que la "nada" haya sido desvalorizada por el abuso de filósofos indignos de
ella.



*Las personas capaces de ser objetivas en cualquier circunstancia dan la impresión de
salirse de lo normal. ¿Qué se ha roto o pervertido en ellas? Imposible saberlo, pero se
intuye un trastorno serio, una anomalía. La imparcialidad es incompatible con la voluntad
de afirmarse o, simplemente, de existir. Reconocer los méritos de los demás es un
síntoma alarmante, un acto contra natura.




*Sólo la flor que cae es una flor total, ha dicho un japonés.
Casi podría decirse lo mismo de una civilización.


*La base de una sociedad, de toda sociedad, se halla en cierto orgullo de obedecer.
Cuando este orgullo deja de existir, la sociedad se derrumba , esto es Chile!



*No lucho contra el mundo, lucho contra una fuerza mucho mayor, contra mi fatiga del
mundo.


*Pensar que desde hace tantos años no hago otra cosa que ocuparme de mi cadáver, juntar mis cenizas y renacer.


*Cuando se sabe lo que las palabras valen, lo asombroso es intentar enunciar algo y
conseguirlo. Hace falta, eso sí, una desfachatez sobrenatural.

*Me paso la vida aconsejando el suicidio por escrito y desaconsejándolo de palabra. Y es
que en el primer caso se trata de una salida filosófica y en el segundo de un ser, una voz,
un quejido...

Better be with the dead

Than on the torture of the mind to lie

In restless ecstasy.

*Al hecho de ser incomprendido o despreciado va unido un placer innegable que conocen
bien quienes han trabajado sin ser reconocidos. Ese género de satisfacción, teñida de
arrogancia, va perdiéndose poco a poco, pues con el tiempo todo desaparece, incluso la
desmesurada idea que nos hacemos de nosotros mismos, germen de toda ambición y de
toda obra, duradera o caduca.

* Para las mujeres burdas sorry pero lo hay!! Quien se hace la menor ilusión acerca de los hombres, después de haberlos tratado, debería ser condenado a reencarnarse, para que aprendiera a observar, para que se pusiera al corriente de lo que sucede.



*¿La aparición de la vida? Una locura pasajera, una fantasía de los elementos, un capricho
de la materia. Los únicos que tienen alguna razón de protestar son los seres individuales,
víctimas compasibles de un antojo.

I am aficionado a las memoria!

Al hacer la distinción entre el hombre interior y el hombre exterior, los místicos optaban necesariamente por el primero, ser real por antonomasia; el segundo, títere lúgubre o irrisorio, pertenecía de derecho a los moralistas, a la vez acusadores y cómplices suyos, repelidos y atraídos por su ineptitud, capaces de superar el equívoco solamente a través de la amargura, esa tristeza degradada a la que sólo un Pascal no cede pues está siempre por encima de sus aversiones. Precisamente a causa de esa superioridad no dejó ninguna huella en los autores de memorias, mientras que la acrimonia contagiosa de un La Rochefoucauld subyace en todos sus relatos y semblanzas. El moralista nunca alza la voz ni altera el tono; de ahí que resulte de manera espontánea más importante, escribiendo poco... ¿Existe mejor signo de "civilización" que el laconismo? Insistir, explicarse, demostrar, son signos de vulgaridad. En lugar de temer la esterilidad, quien aspire a un mínimo de compostura, debe afanarse en ella, sabotear las palabras en nombre de la Palabra, pactar con el silencio y romperlo sólo durante algunos momentos para mejor volver a él. Aunque procede de un género discutible, la máxima constituye un ejercicio de pudor, ya que permite soslayar la inconveniencia de la plétora verbal. La semblanza, menos exigente por menos sucinta, es con frecuencia una máxima, diluida en ciertos autores, henchida en otros; sin embargo, en casos excepcionales puede aparecer como una máxima sobrecargada, evocar lo infinito por la acumulación de rasgos y la voluntad de exhaustividad; asistimos entonces a un fenómeno sin parangón, a un caso: el del escritor que, a fuerza de sentirse estrecho en una lengua, la rebasa y se evade de ella con todas las palabras que contiene... Las violenta, las desarraiga y se las apropia para hacer con ellas lo que le viene en gana, sin ninguna consideración tampoco hacia el lector, a quien inflige un inolvidable, un magnífico martirio.

Mis memorias , Mi visión histórica mundial - en lo trascendental

Según una leyenda de inspiración gnóstica, en el cielo se desarrolló una lucha entre los
ángeles en la cual los partidarios de Miguel vencieron a los del Dragón. Los ángeles
indecisos que se limitaron a mirar fueron relegados a la Tierra, para que en ella llevasen
a cabo la elección a la que no se habían resuelto arriba, elección tanto más penosa
cuanto que no traían recuerdo alguno del combate y menos aún de su actitud equívoca.
Así, la causa de la historia sería un titubeo y el hombre el resultado de una vacilación
original, de la incapacidad para tomar partido en la que se hallaba, antes de su destierro.
Arrojado a la tierra para aprender a optar, se verá condenado al acto, a la aventura, en la
que podrá brillar sólo si ha asfixiado en sí mismo al espectador. Si el cielo permite, hasta
cierto punto, la neutralidad, la historia, por el contrario, aparece como el castigo de
quienes, antes de encarnarse, no hallaron ninguna razón para adherirse a un campo en
lugar de al otro. Se comprende, pues, que los humanos tengan tanta prisa por abrazar
una causa, por aglutinarse alrededor de una verdad. Pero, ¿alrededor de qué clase de
verdad?
El budismo tardío, especialmente la escuela Madyamika, subraya la oposición radical
entre la verdad verdadera o paramartha, atributo del liberado, y la verdad relativa o
samvriti, verdad velada, verdad de error más exactamente, privilegio o maldición del no
emancipado.
La verdad verdadera, que asume todos los riesgos, incluso el de la negación de toda
verdad y el de la idea misma de verdad, es prerrogativa del inactivo, de quien se coloca
deliberadamente fuera del círculo de los actos y sólo se interesa por la apropiación
(brusca o metódica, da lo mismo) de la insustancialidad; apropiación que no va
acompañada de ningún sentimiento de frustración, pues la apertura a la no-realidad
supone un misterioso enriquecimiento. Para él la historia será un mal sueño al que
deberá resignarse, dado que nadie está en condiciones de elegir sus propias pesadillas.
Para aprehender la esencia del proceso histórico, o más bien su falta de esencia, es
preciso rendirse a la evidencia de que todas las verdades que acarrea son verdades
erróneas, porque atribuyen una naturaleza propia a lo que carece de ella, una sustancia a
aquello que no puede poseerla. La teoría de la doble verdad permite discernir el lugar que
ocupa, en la escala de las irrealidades, la historia: paraíso de sonámbulos, obnubilación
en marcha. En el fondo, no carece por completo de esencia, puesto que es esencia de
engaño, clave de cuanto ciega, de cuanto ayuda a vivir en el tiempo.


Sarvakarmafalatyaga... Hace años, escribí esta palabra fascinante en grandes caracteres
sobre una hoja de papel y la coloqué en la pared de mi habitación a fin de poder
contemplarla todo el día. Estuvo allí varios meses; acabé quitándola al advertir que cada
vez me apegaba más a su magia y menos a su contenido. Sin embargo, lo que significa,
desapego del fruto del acto, es de tal trascendencia, que quien se impregnara de ello ya
no tendría nada que realizar en la vida, pues habría alcanzado lo único que importa, la
verdad verdadera, anuladora de todas las demás y vacía también pero de un vacío
consciente de sí mismo. Imagínese una toma de conciencia suplementaria, un paso más
hacia el despertar: quien lo efectuara no sería más que un fantasma.
Cuando se ha palpado esta verdad límite se comienza a hacer un triste papel en la
historia, la cual se confunde entonces con el conjunto de las verdades erróneas, verdades
dinámicas cuyo inevitable principio es la ilusión. Aquellos que han despertado, los
desengañados, fatalmente débiles, no pueden ser centro de ningún acontecimiento, pues
han vislumbrado la inanidad. La interferencia de ambas verdades es fértil para el
despertar, pero nefasta para el acto. Señala el comienzo de un resquebrajamiento, tanto
en el individuo, como en una civilización o incluso en una raza.
Antes del despertar se atraviesan horas de euforia, de irresponsabilidad, de embriaguez;
pero al abuso de la ilusión sucede la saciedad. Quien ha despertado se halla despegado
de todo, es el ex-fanático por antonomasia, alguien que no puede continuar soportando el
peso de las quimeras, ya sean éstas tentadoras o grotescas. Tan lejos se encuentra de
ellas que no entiende por qué especie de extravío llegaron a deslumbrarle. Gracias a ellas
había podido brillar y afirmarse; ahora, tanto su pasado como su porvenir le parecen
apenas imaginables. Ha dilapidado su sustancia, a semejanza de esos pueblos sometidos
al demonio de la movilidad que evolucionan con demasiada rapidez y a fuerza de demoler
ídolos acaban por quedarse sin ninguno de reserva. Charron observó que hubo en
Florencia más efervescencia y desórdenes en diez años que entre los grisones en
quinientos, de lo cual concluyó que una comunidad sólo puede subsistir si adormece su
intelecto.
Las sociedades arcaicas duraron tanto tiempo porque ignoraban el ansia de innovar, de
postrarse continuamente ante nuevos simulacros. Cuando éstos cambian con cada
generación, no puede esperarse una gran longevidad histórica. La antigua Grecia y la
Europa moderna son tipos de civilización heridos de muerte precoz por su avidez de
metamorfosis y su excesivo consumo de dioses y sucedáneos de dioses. China y Egipto
gozaron durante milenios de una magnífica esclerosis, igual que las sociedades africanas,
ahora también amenazadas por haber adoptado otro ritmo tras su contacto con
Occidente. Habiendo perdido el monopolio del anquilosamiento, se agitan cada vez más,
e inevitablemente van a venirse abajo como sus modelos, como esas civilizaciones
febriles incapaces de resistir más de una decena de siglos. Los pueblos que en el futuro
accedan a la hegemonía la disfrutarán menos tiempo aún: una historia jadeante ha
sustituido de modo inexorable a la historia al ralenti. ¡Cómo no echar de menos a los
faraones y a sus colegas chinos!jaajajaja
Instituciones, sociedades y civilizaciones difieren en duración y significado, aunque se
encuentran sometidas a una ley según la cual el impulso incontenible que produce su
ascensión tiende a relajarse y amortiguarse al cabo de cierto tiempo; la decadencia
corresponde siempre a un apaciguamiento de ese generador de fuerza que es el delirio.
Comparados a los periodos de expansión o, para ser más exactos, de demencia, los de
declive parecen razonables, y lo son, incluso demasiado, lo cual los hace casi tan nefastos
como los otros.
Un pueblo que se ha realizado, que ha derrochado sus talentos y explotado hasta el fin
los recursos de su genio, expía ese triunfo no produciendo nada más. Ha cumplido su
deber, aspira a vegetar; desgraciadamente, no lo conseguirá nunca. Cuando los romanos
-o lo que quedaba de ellos- quisieron descansar por fin, los bárbaros, en masa, se
pusieron en movimiento. En un libro sobre las invasiones puede leerse que los germanos
que prestaban servicio en el ejército y la administración del imperio solían adoptar, hasta
mediados del siglo V, nombres latinos. A partir de entonces el nombre germánico se
impuso. Extenuados, retrocediendo en todos los terrenos, quienes ostentaban todavía el
poder dejaron de ser temidos y respetados: ¿para qué llamarse como ellos? "Un fatal
adormecimiento reinaba en todas partes", observa Salviano, el censor más acerbo de la
delicuescencia antigua en su última etapa.


Una noche en el metro miré atentamente a mi alrededor: todos procedíamos de otro
lugar... Entre nosotros, dos o tres figuras de aquí, siluetas azoradas que daban la
impresión de pedir perdón por su presencia. El mismo espectáculo en Londres.
Las migraciones no se realizan ya por desplazamientos compactos sino por infiltraciones
sucesivas entre los "indígenas", demasiado exangües y distinguidos para rebajarse a la
idea de un "territorio". Tras mil años de vigilancia, las puertas se abren... Si se piensa en
la larga rivalidad que existió entre franceses e ingleses, y franceses y alemanes después,
se diría que todos ellos, debilitándose recíprocamente, no tenían más objetivo que
precipitar la hora de su hundimiento común para que otros especimenes de humanidad
tomaran el relevo. La nueva Völkerwanderung, al igual que la antigua, suscitará una
confusión étnica cuyas fases no pueden preverse con claridad. Ante cataduras tan
dispares, la idea de una comunidad mínimamente homogénea resulta inconcebible. La
posibilidad misma de una multitud tan heteróclita sugiere que en el espacio que ésta
ocupe, no existía ya entre los autóctonos, el deseo de salvaguardar ni siquiera una
sombra de identidad. Del millón de habitantes que tenía Roma en el siglo III de nuestra
era, sólo sesenta mil eran latinos de origen. Cuando un pueblo realiza la idea histórica
que tenía la misión de encarnar, se queda sin motivos para preservar sus diferencias,
para cuidar su singularidad, para salvaguardar sus rasgos en medio de un caos de
rostros.
Después de haber dominado los dos hemisferios, los occidentales se están convirtiendo
en el hazmerreír del mundo: espectros sutiles y ultrarrefinados, condenados a una
condición de parias, de esclavos claudicantes y lábiles, a la que quizás escapen los rusos,
esos últimos blancos. Ellos poseen aún orgullo, el motor, la causa de la historia. Cuando
una nación deja de poseerlo y de creerse la razón o la excusa del universo se excluye a sí
misma del porvenir: ha comprendido al fin -por suerte o por desgracia, según la óptica de
cada uno. Y si esto desespera al ambicioso, fascina en cambio al meditativo ligeramente
depravado. Sólo las naciones peligrosamente avanzadas merecen hoy nuestro interés,
sobre todo cuando mantenemos relaciones poco claras con el Tiempo y giramos en torno
a Clío por necesidad de castigo, de flagelación tal como un amigo me lo hizo saber (Ignacio).

Es esa necesidad la que incita a realizar cualquier obra, tanto las grandes como las insignificantes.
Todos trabajamos contra
nuestros propios intereses: no somos conscientes de ello mientras actuamos, pero si
analizamos cualquier época advertiremos que nos agitamos y nos sacrificamos siempre
por un enemigo virtual o declarado: los protagonistas de la Revolución por Bonaparte,
Bonaparte por los Borbones, los Borbones por los Orleans... Tal vez la historia sólo
debiera inspirarnos sarcasmo, quizás no posea objeto... Aunque sí, lo posee, y más de
uno incluso, lo que sucede es que los alcanza al revés. El fenómeno es universalmente
verificable. Realizamos lo contrario de lo que perseguimos, avanzamos en contra de la
hermosa mentira que nos propusimos; de ahí el interés de las biografías, el menos
molesto de los géneros dudosos. La voluntad nunca ha servido a nadie: lo más discutible
de cuanto producimos es lo que más apreciamos y aquello por lo que nos infligimos
mayores privaciones; esto es tan cierto de un escritor como de un conquistador, de
cualquiera en realidad. El final de un individuo invita a tantas reflexiones como el final de
un imperio o del propio ser humano, tan orgulloso de haber accedido a la posición vertical
y tan temeroso de perderla, de volver a su apariencia primitiva y de terminar su carrera
como la había empezado: encorvado y velludo. Sobre cada ser pesa la amenaza de un
retroceso hacia su punto de partida (como para ilustrar la inutilidad de su recorrido, de
todo recorrido) y quien consigue librarse de ella da la impresión de escamotear un deber,
de negarse a jugar el juego inventándose un modo de degradarse demasiado paradójico.


El papel de los periodos de declive consiste en desnudar a la civilización, en
desenmascararla, en despojarla de sus prestigios y de la arrogancia derivada de sus
realizaciones. Así ella misma podrá discernir lo que valió y lo que vale, lo que de ilusorio
había en sus esfuerzos y en sus convulsiones. En la medida en que vaya desprendiéndose
de las ficciones que aseguraron su gloria irá avanzando considerablemente hacia el
conocimiento..., hacia el desengaño, hacia el despertar generalizado; promoción fatal que
la proyectará fuera de la historia, a menos que haya despertado simplemente por haber
dejado de estar presente y de sobresalir en ella. La universalización del despertar, fruto
de la lucidez (y ésta de la erosión de los reflejos) es signo de emancipación en el orden
del espíritu y de capitulación en el de los actos, en el de la historia precisamente, la cual
se reduce a una declaración de quiebra: en cuanto nos ponemos a observarla parecemos
espectadores consternados. La correlación maquinal que se establece entre historia y
sentido es el ejemplo perfecto de verdad errónea. La historia posee un sentido, si se
quiere, pero este sentido la incrimina, la niega constantemente, volviéndola picante y
siniestra, lamentable y grandiosa; en una palabra, insoportablemente desmoralizadora.
¿Quién la tomaría en serio si no fuera el camino mismo de la degradación? El hecho de
que existan historiadores dice bastante acerca de lo que es; nuestra conciencia de ella
representa, según Erwin Reisner, un síntoma del fin de los tiempos
(Geschichtsbewusstsein ist Symptom der Endzeit). No se puede, en efecto, tener la
obsesión de la historia sin caer en la de su conclusión. El teólogo medita sobre los
acontecimientos con vistas al Juicio final; el ansioso (o el profeta) pensando en un
decorado menos fastuoso pero no menos importante. Ambos esperan una hecatombe
análoga a la que los indios Delaware situaban en el pasado y durante la cual, según sus
tradiciones, no sólo los hombres habían rezado de terror sino también los animales.
Puede objetarse que hay también periodos serenos en la historia. Innegablemente
existen, pero la serenidad no es más que una pesadilla brillante, un calvario conseguido.


Imposible aceptar, como pretenden algunos, que lo trágico sea patrimonio del individuo
y no de la historia; al contrario, lo trágico la somete y determina más aún que al propio
héroe, pues precisamente es su desenlace lo que nos intriga. Nos apasiona la historia
porque instintivamente sabemos qué sorpresas la acechan y qué admirables perspectivas
ofrece a la aprensión... Sin embargo, para un espíritu lúcido no añade gran cosa a lo
insoluble, al atolladero original. Al igual que la tragedia, la historia no resuelve nada
porque no hay nada que resolver. Sólo un desequilibrado piensa en el futuro. ¡Lástima
que no podamos respirar como si todos los acontecimientos se hubieran detenido! Cada
vez que se hacen demasiado patentes, sufrimos un ataque de determinismo, de rabia
fatalista. El libre albedrío explica solamente la superficie de la historia, las apariencias que
toma, sus vicisitudes exteriores, pero no sus profundidades, su desarrollo real, el cual
conserva pese a todo un carácter desconcertante. e incluso misterioso. Resulta
incomprensible, por ejemplo, que Aníbal después de Cannas no arremetiera contra Roma.
Si lo hubiera hecho, hoy nos jactaríamos de descender de los cartagineses. Sostener que
el capricho, el azar, es decir, el individuo, no desempeña ningún papel en la historia es
una necedad. No obstante, siempre que consideramos el devenir en su conjunto, el
veredicto del Mahabharata acude invariablemente a nuestra mente: "El nudo del Destino
no puede ser deshecho; nada en este mundo es el resultado de nuestros actos".


Víctimas de un doble hechizo, atraídos por las dos verdades, condenados a no poder
elegir una sin deplorar inmediatamente la pérdida de la otra, somos demasiado
clarividentes para no ser cobardes, para no estar de vuelta tanto de la ilusión como de la
ausencia de ilusión. Nos parecemos en ello a Rancé, quien, prisionero de su pasado,
consagró su existencia de ermitaño a polemizar con aquellos a quienes había
abandonado, con los autores de libelos que ponían en tela de juicio la sinceridad de su
conversión y la legitimidad de sus actos, demostrando así que era más fácil reformar la
Trapa que abstraerse de su época. De modo similar, nada más fácil que denunciar la
historia; nada más arduo en cambio que liberarse de ella, cuando de ella se emerge y
olvidarla resulta imposible: ella es el obstáculo a la revelación última, obstáculo que
únicamente puede vencerse si se ha percibido la vacuidad de todos los acontecimientos,
excepto del que esa misma percepción representa, merced al cual en algunos momentos
alcanzamos la verdad verdadera, es decir, la victoria sobre todas las verdades.
Comprendemos entonces las palabras de Mommsen: "Un historiador debe ser como Dios,
debe amar todo y a todos, incluso al diablo". En otras palabras: dejar de preferir,
ejercitarse en la ausencia, en la obligación de no ser nada. De este modo, es posible
imaginar al liberado como a un historiador súbitamente aquejado de intemporalidad.


No podemos escoger más que entre verdades irrespirables y supercherías saludables.
Sólo las verdades que nos impiden vivir merecen el nombre de verdades, pues,
superiores a las exigencias de los vivos, no condescienden a ser cómplices nuestros. Son
verdades "inhumanas", verdades de vértigo que rechazamos porque nadie puede
prescindir de apoyos disfrazados de slogans o de dioses. Lo triste es observar que son los
iconoclastas, o aquellos que pretenden serlo, quienes en todas las épocas recurren con
más frecuencia a la ficción y a la mentira. Muy enfermo debía de estar el mundo antiguo
para necesitar un antídoto tan burdo como el que le administró el cristianismo. En la
misma situación se encuentra el mundo moderno, a juzgar por los remedios de los que
espera milagros. Epicuro, el menos fanático de los sabios, fue entonces y es todavía hoy
el gran perdedor. Con asombro y hasta con espanto, oímos hablar a los hombres de
liberar al Hombre. ¿Cómo podrían los esclavos liberar al Esclavo? ¿Y cómo creer que la
historia -procesión de desatinos- podrá durar aún mucho tiempo? La hora de cierre sonará pronto en los jardines de todo el mundo.

Oscilación

En vano buscas tu modelo entre los restantes seres: de los que fueron más lejos que tú, no has aprovechado más que su aspecto comprometedor y dañoso: del sabio, la pereza; del santo, la incoherencia; del esteta, la acritud; del poeta, la desvergüenza –y de todos, el desacuerdo consigo mismos, el equívoco en las cosas cotidianas y el odio de lo que vive sólo por vivir-. Puro, tienes nostalgia de la basura; sórdido, del pudor; soñador, de la brutalidad. Nunca serás más que lo que no eres, y la tristeza de ser lo que eres. ¿Qué contrastes empaparon tu sustancia y qué genio mestizo presidió tu confinamiento en el mundo? El encarnizamiento en disminuirte te hizo adoptar el apetito de caída de los otros: de tal músico, tal enfermedad; de tal profeta, tal tara; y de las mujeres -poetas, libertinas o santas- su melancolía, su savia alterada, su corrupción de carne y de ensueño. La amargura, principio de tu determinación, tu modo de actuar y de comprender, es el único punto fijo en tu oscilación entre el asco del mundo y la piedad por ti mismo.

(praxis de decomposition)

Metamorfosis - Ser ontologico de hoy! Metafora

Animales salvajes. Los sentimientos equívocos de los seres humanos
alcanzan su máximo de derisión frente a los animales salvajes. Si existe
la dignidad humana (por encima de toda sospecha, aparentemente), no
hay que ir al zoológico: cuando los animales ven aparecer la muchedumbre
de niños seguidos por sus papá-hombres y sus mamá-mujeres.
En contra de lo que se supone, ni la costumbre puede impedirle a un
hombre sabio que mienta como un perro cuando habla de la dignidad
humana entre los animales. Pues en presencia de seres ilegales e
intrínsecamente libres, los únicos seres verdaderamente.......,
el deseo más turbio vence hasta el sentimiento estúpido de superioridad
práctica deseo que se confiesa entre los salvajes mediante el tótem
y se disimula cómicamente bajo los sombreros de plumas de nuestras
abuelas de familia). Tantos animales en el mundo y todo lo que hemos
perdido: la inocente crueldad, la monstruo-[122]sidad opaca de los ojos
—apenas diferentes de las pequeñas burbujas que se forman en la
superficie del lodo—, el horror ligado a la vida como un árbol a la luz.
Quedan todavía las oficinas, los documentos de identidad, una existencia
de criados biliosos y, a pesar de todo, una locura estridente que, en
el curso de ciertos descarríos, alcanza la metamorfosis.
Se puede definir la obsesión de la metamorfosis como una necesidad
violenta que se confunde con cada una de nuestras necesidades animales,
excitando al hombre a abandonar de repente gestos y actitudes
exigidos por la naturaleza humana: por ejemplo, un hombre en medio
de los demás, en un departamento, tirándose por el suelo para devorar
la papilla del perro. Hay en cada hombre un animal encerrado en una prisión, como un forzado, y hay una puerta: si la entreabrimos, el
animal se precipita fuera, como el forzado, encontrando su camino;
entonces, y, provisionalmente, muere el hombre; la bestia se conduce
como bestia, sin ningún cuidado de provocar la admiración poética del
muerto. Es en este sentido macro como les digo!!!, que puede verse al hombre como una
prisión de apariencia burocrática.

El amor - Ensayo

Quiero que pensemos un poco ; ¿ alguien de ustedes puede ser que es exactamente el amor?
alguien de ustedes puede dar una definicion convincente? Por lo que he escuchado , todos tenemos somo capaces de ama. Ahora , ¿ de que depederá el amor? Vamos paso a paso , primero vamos a fdifenreciar entre tres terminos : amor , enamoramiento y querer. A simple vista, el amor es algo;la palabra amor es sustantivo. El enamoramiento tambien es algo, pues la palabra igual es sustantivo, pero el querer es un deseo, pero ¿el amor que es? El querer es totalmente diferente al amor y al enamoramiento , ahora ¿ sera el amor una atraccion? Pensemos en algo que amamos , por ejemplo, nuestros padres; ¿somo atraidos por ellos de algun manera? Por ejemplo si yo amo la computadora, me sentire una fuerza que me jala a husarla. Supungamos que el amor es una fuerza de atraccion, ahora ¿ que hace surgir esa fuerza de atraccion? ¿El amor que sentimos por nuestros padres , por nuestros amigos, por nuestro automovil, por nuestros padres, por nuestra computadora y por todo lo que amamos? , ¿ o el amor es generado por nosotros mismos? Antes de seguir , quiero decir amor y enamoramiento son es lo mismo, pues en el namoramiento es implicado el instinto sexual, el amor verdadero no ; sin enbargo, cuando hay enamoramiento tambien hay amor simultaneamente. Vamos a analizar el amor , voy a tomar unos ejemplos mios : yo amor muchas cosas, pero de entre esas escogere dos , una persona y una cosa.

Bien si analizamos de un punto de vista netamente afectivo, podemos hacer para el anamoramiento y llegaremos a lo mismo , pensemos , si estoy enamorado de una chica llamada ""A" , ¿ esa atraccion poderosa llamada enamoramiento que siento por ella de que o quien depende ? ¿de ella o de mi ? si ese enamoramiento que siento fuera generado del todo por ella , entonces , ¿sera que el enamoramiento depende de mi? si el enamoramiento fuera generado por del todo de mi , ¿ por que no puedo decidri sentir por otra mujer lo mismo que siento por ella? volvemos a la misma pregunta, si el enamoramiento no depende del todo de la chica "A" ni de mi,¿entonces de que o quien depende?.

Realidad!

Por la famosa frase de "Pienso, luego existo", sé que "soy real". Pero ,¿y todo lo que me rodea? ¿Son reales las personas que me rodean? ¿Y si soy lo único real de este mundo? ¿Y si vivo en "mi mundo"? ¿Y si todo lo que me ocurre depende de mi actitud ante la vida? (Ojalá yo pudiera controlar mi destino) y gritar el de otras personas

En fin, estas cosas pasan cuando ves Perdidos... Pacto es un Pacto.

........................................And

Te busco en cada gota de lluvia que cae del cieloo

en cada rosa de este frio invierno.

en cada suspiro de un enamorado

en cada capullo en flor

Te puedo ver a traves de mis sueños con tu rostro suave y fresco

al igual que las rosas de mi jardin

observo tu mirada y ella me confunde

con el resplandor del sol.

Te amo y al ver llover no estas,

te nesecito....quiero compartir este momento contigo

desde una simple lluvia de primavera hasta mi vida misma

Te amo mujer

a pesar de las distancias que nos separan

eres lo unico en que pienso

eres el mar de mis sueño.

En el te encuentro en cada ola,

en su espuma que acaricia mi cuerpo

eres mi sirena que se acerca

a la orilla de mis sueños

y se convierte en una bella y hermosa mujer,

por supuesto eres tu.

Percepción extrasensorial

Bueno en simples palabras Percepción extrasensorial es la habilidad de conseguir información que no sea con los sentidos ya sea gusto, tacto, oido , equilibriocepcion y propiocepcion, es una Facultad desconocida por la ciencia, aun no se explica como pero si "existe" y si es que precisamente esta aquí escrita es por que e tratado de explicar a muchas personas incluso a unos de mi mejores amigo Pablo (Lother) en como me envuelve esto dic a dia como un enigma, tratando de complementar cada dia libros y mas libros simbologías entre otras cosas, en fin no es ni en desagrado ni en agrado tener presente esto, pero me a resuelto miles de dudas en mi cabeza, me enseña el camino que terminaran otras personas, me construye un lenguaje propio en mi en que cada palabra emitida de aquellas personas,ya tiene un designo claro coherente con sus exigencia, existencia de personas que me rodean , designo de hechos que sucederán con aquellas personas, hechos que están directamente relacionado conmigo mismo y hay veces que escucho atentamente, que me hablan y se que todo detrás es otro el motivo son otras las reacciones son otros los sentimientos, solo muevo mi alma ya que corporalmente no puedo mover la cabeza o señalar algo frente a ellos y decir que mal que me digas eso siendo que en verdad es esto y mas adelante presentaras esto y esto por lo que me estas contando, saber donde comienza algo, saber donde termina, todo genera una marca clara de una génesis en el comienzo de cada historia de las personas con quien hablo o a quien quiero.

Palabras claves que dicen bastante, aun sabiendo que las emociones se esconden pretendiendo que no las sepa pero hay beses que suele ser mucho mas fácil en personas que demuestran todo con sus gestos y que son verdaderas, es donde vez que alma es realmente pura y cual no.

Respecto a pureza siempre e discutido un tema con un gran amigo "lucas" en la cual es la dignidad ese concepto que hoy en dia no se encuentra, vez gente viviendo por inercia ves gente actuando solo por el momento, actuando solo por lujuria y pendejerias , solo por no estar solo, solo por ellas, ves personas sin vergüenzas, ves todas estas personas pero nunca jamás se juzgan solo miro el cielo y digo dios mio dios mio !!

bien el punto es que Lucas señalo un dia que jamás en la vida encontraríamos o veríamos una mujer que fuera pura de alma, mujer con base de actitud que es>> (afectivo,cognitivo, conductual) , mujer que se aman a si mismo que comienzan amándose ellas mismas para poder recién salir de un cascaron y poder amar de manera subjetiva a un persona pero objetivamente digna...?? Bien ese tipo de mujer esta!!! siempre sélo dije y nos convencimos ambos que si estaba por que "lucas" dijo que según la cultura, según los valores, según el apreciación hacia si misma, estaría hay presente esa chica, bien!!! te sorprendes si la encuentras por que entre miles y miles de mujeres podríamos decir 13 de 100 podrían serlo realmente es como decir también por ejemplo : encontrar un hombre cognitivamente desarrollado formado, dentro de una masa de hombres brutos insensibles que solo aman lo que les falta a ellos Objetivamente y van sumando mujeres como copas o como si se tratase de triunfos y en cada conquista, yyyy dicir si esta ves es serio jaja que burdos o que digan la típica fracen escuchada de estos tipos como no haberte conocido antes por que no te cruzaste antes por mi vida, boberías solo boberías es es decir por que no te cruzaste ante para cagarte la vida o mas bien meterte en mi repertorio, solo pienso que estos tipos de (gente son cortos de mente). Bien si ven a esa mujer un día al principio te cuestiones te limpias los ojos y dice existe!!, ves la inocencia en los ojos, no hay lujuria, no hay un concepto de amor solo como pretexto para llegar al sexo. sino mas bien sentirás puro sentimiento........ y veras que en aquella persona no habrán eridas pasadas , ni defensas , ni barreras, comparaciones, sino que solo habrá una génesis a una apertura de sentimiento puro.

Orgullo

Soy orgulloso lo reconosco....... y jamas pensare en cambiarlo. Me ayuda bastante.

El ORGULLO es el amor propio del ego que ha llegado a creer que es real… Si nos damos cuenta de que sentimos orgullo por todos los éxitos terrenales que hemos obtenido, sepamos que esos éxitos son para nuestro ego….

El orgullo es absurdo en sí mismo porque de nada sirve cuando nos sumergimos en la Unidad….
El orgullo produce: parálisis.
Envaramiento del cuerpo.

Pero nada es tan negativo... pues permita fijar metas permite saber realmente cuanto vales y saber que te pertence de forma digna. El punto es que viceralmente la paralisis se puede canalizar. como puedo hacerlo? bien requiere trabajo.

Del otro lado del sol

Vine desde mi galaxia a investigar este mundo
Lo encontre detras de una esquina y me basto un segundo
Para saber que aqui flotan de la mano lo trivial y lo profundo
Y en el circulo vicioso del hombre y sus hazañas
Descubri cosas de buena apariencia pero sin entrañas
El hambre y el caviar bajo sus pestañas
Y mujeres que perfuman su indecencia con Channel
Y disfrazan de Oscar de la Renta un cuerpo infiel
Descubri que aqui el amor es una hipotesis inconclusa
Se que tienen una vaga idea pero sigue difusa
No se como le hacen los poetas para encontrar sus musas
Aqui el hombre es el que tiene mujeres y vida de tormenta
Sin saber que hombre es el que tiene una y la mantiene contenta
Del otro lado del sol hay un mundo en decadencia
No es casualidad que tierra rime con guerra
Del otro lado del sol hay un mundo en decadencia
No es casualidad que humano rime con tirano
Es increible pero aqui nadie se tiende la mano
En mi galaxia la especie se extingue y es inevitable
Abunda el amor pero no hay sol ni agua potable
Mientras ustedes siguen discutiendo el asunto del desarme
A veces Dios le da pan precisamente al que no tiene dientes
Para que su peor castigo sea el dia que te arrepientes
Del otro lado del sol hay un mundo en decadencia
No es casualidad que tierra rime con guerra
Del otro lado del sol hay un mundo en decadencia
No es casualidad que humano rime con tirano
He venido navegando m s de cien años luz
Y encontrarme con estos es m s triste que un blues
Sera mejor ir preparando mi maleta
Pues prefiero morir de sed en mi planeta
A ser un personaje mas de esta triste historieta

(Ricardo Arjona)

Uno de mis temas preferidos

Je suis!!!! quien mas?

*-Un color: ¿No se han dado cuenta? EL GRIS

*-Un número: EL Número 4

*-Un libro: Hamlet de Shakespeare

*-Una canción: Contigo

*-Una comida: Jamón Serrano, queso Gouda, Pan, Ensalada Verde, Quiche y Vino Tinto.

*-Un postre: Crêpes

*-Un lugar: EL bosque Negro y no me refiero al de Alemania o ¿quien sabe?

*-Una película: The Wall ¿No toda pelicula es cine?

*-4 x 7: 10 (Numerología)

*-Un momento del día: No hay días para mí.

*-Un momento de la noche: En las que contemplo la luna, sobre todo aquella, LA LUNA LLENA.

*-¿Blog, foro o chat?: Blogs

*-¿Te has sentido alguna vez acosado virtualmente?: Tengo paranoia, no podría responder atinadamente…

*-3 x 8: ¡¡¡y todos tienen que ver con MI NÚMERO!!!

*-Un referente en tu vida: La literatura

*-Un referente histórico: El Vino

*-De ficción: La realidad del Subconsciente

*-¿Un café?: Tres Mochiatos por favor

*-Proyectos Inmediatos: Seguir leyendo y estudiando (MAS) ·

*-¿Eres feliz?: NO…¿SE NOTA?

*-¿Te atreves a decir tu edad?: No repito las frases. Soy filósofo -metafisico- surrealista- Cadete Psicologo XD y me gustan los clásicos…

En la Noche

La espera me hacía temblar, temblar por recordar, por el simple hecho de saberte llegar.

Sentado en una esquina, vislumbrando el horizonte, dónde nos deberíamos de encontrar.

En esta noche, que no quisiera (como tantas otras) que tuviera un final.

Vislumbrando su llegada, te vi pasar, te sentí al llegar. Antes de lo que sería una entrada triunfal.

Las fuerzas se sintieron, me tomaste, tan fuerte que no me dejaste caer, a pesar del dolor y el agotamiento que mi ser tenía a más no poder. Esta noche me pediste estar ahí, recordaste aquellas lunas pasadas como yo también, pero por ti es que salí, por un juramento, firmado ya con sangre, con dolor y pasión.

Los rayos iluminaban la noche con un viento acariciante y mientras la misma luz de ellos se escondía entre las nubes, grises dentro de un cielo negro, alcancé a soltar mi mano, para extenderla hacia ti.

Unidos por una magia, que nos tiene juntos, más allá de lo que se ve, más no de lo que se siente.

Una magia irradiada por tu toque, abrumador y escalofriante, con un miedo cegante… el mismo miedo, aquel el de siempre. Una magia que me hiciste ver al recordar el pasar del tiempo, al tenerte junto a mi, al saberte conmigo, con esas fuerzas y coraje que tenemos albergados por tanto dolor, más no compasión.

Más era tanta la luz de ella, que cuando giré la vista al buscarte, no te encontré, sabiéndote allá, conmigo, sin yo estar aquí, donde quizás no debo más de permanecer o no estar, oculta en la oscuridad, dónde me has sabido siempre encontrar.

Escribir… a veces sin sentido. El por qué… aún no lo sé. Quizás sea por mi, que bien te lo he dicho ya, va por ti.

Como bien claro lo tengo.

El que te amaré, porque no me rendiré, ni ante unas lágrimas, ni mucho menos ante una guerra, en la que luchamos los dos; por obtener lo que quizá nunca sepamos en realidad para quien es. Aunque sea para nosotros dos.