Un gran velo blanco,
delante de nosotros es tirado,
enmascarada la flor del tiempo,
qué se adivina secada,
Rayando la tela de una raya efímera,
El tallo del tiempo, cortada pero siempre renovada,
Es para el hombre, como la flor, sólo una quimera….
hipocresía disfrazada de negro,
tranquilidad perturbada por tareas rojas,
tachaduras rompen la máscara,
La puerta se abre,
una silueta a lo lejos,
se coge,
tal escritor a las horas perdidas.
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